На прогулке праздной среди холмов,
Где стареет дуб и растёт сорняк,
Ты напишешь стих, прочитаешь вновь,
И, запутав ноги в его корнях,
Полетишь на них с высоты себя,
Обнаружив лёгкость внутри глазниц.
Ведь глаза закрыты того лишь для,
Чтобы не разбиться, упавши вниз.
И, летящий ночью в залитый луг,
Ты успеешь мельком спросить у трав
Почему они не отпустят рук,
Сиротливо лезут тебе в рукав.
И тогда тебя посреди полей
Вдруг разбудит громкий отцовский храп.
Ты проснёшься, снимешь с себя репей,
Ощущая дробь муравьиных лап.
И пойдёшь на кухню цедить чифир
Сквозь полынь, душицу и зверобой.
И стихи родятся, родят эфир,
И наполнит поле себя тобой.
поле
© Copyright: Господин Пэжэ, 2014
Свидетельство о публикации №114122106174
Свидетельство о публикации №114122106174
Рецензии