Колокола

Колокола звонят за упокой моей души,
За землю, что крошится под ногами.
И чУдное, все то, что было с нами,
Теперь хоть, знаешь, в текстах опиши.

Храни его, как грамоту, в стекле,
Подсушенный цветок в стальном сосуде.
Ведь мы, как ни крути, все те же люди.
Завязаны на ласке и тепле.

А здесь туман белеет над рекой.
С седьмого этажа мы видим Волгу.
И как бы буря не тянулась долго,
На смену ей всегда придет покой.

А здесь декабрь. Без снега. Как всегда.
Под Новый год в подарок дали слякоть.
Но, знаешь, стоит ли об этом плакать?
Ведь слезы-что? Соленая вода.

Колокола звонят и бьют в виски.
О, Боже! Что за гнусная затея?
Звонарь кряхтит, работает, потея...
Казалось бы, до гробовой доски

Еще пять лет, как минимум, иль десять.
А может двадцать, если повезет.
И, если не свалюсь, идя на взлет,
И, если ненароком не повесят,

Не опущусь до пьяненьких бомжей,
Не околею с голода в Крещение,
То, может быть, я заслужу прощение.
Ты для меня прощения не жалей.

Не балует погода и зима.
Но верб-все же доберусь до дома.
И, если не впаду однажды в кому,
И не сойду по-старчески с ума,

Не разобьюсь на части по пути,
Все мчась навстречу миру и спасенью,
То, может быть, я заслужу прощение.
Должно хотя бы в чем-то повезти.

Колокола звонят наперебой.
Во мне тепло и счастье мотыльками.
И чУдное, все то, что было с нами,
Меня спасает, делая живой.

В моих ладонях радости цвести
Ромашками, чтоб всем на загляденье.

Я не познала Божьего прощения.

Хотя бы ты, пожалуйста, прости.

18 декабря 2014