Стук

Уже не слышу дней составов
в придуманном собой метро.
Мне одиночество – уставом.
Дорога - розою ветров.

Я в переполненном вагоне.
Заложен пальцем книжным том
и медленно вся жизнь проходит,
перевернув весь мир вверх дном.

Забыты лица пассажиров.
Курю. Пускай запрещено,
Маршрут мой здесь лежит пунктиром,
слегка собой цепляя дно.

Я в отражении своём
чужого вижу человека.
Состав стучит - так день за днём
он отмеряет время века.

Из ниоткуда в никуда
несёт меня в вагонах судеб.
Все что случилось – никогда
и никогда все то, что будет.

Этот момент один на всех.
Заложен пальцем старый томик -
там имена прожитых лет
Создатель рифмою глаголет.

Я так устал его читать
едва закончив предисловье,
что смерть за мной, как будто мать,
давно стоит у изголовья.

А я, не слыша дней составов,
лечу в метро людских мгновений
и отражение устало,
от склок, побед и поражений.

С колен упала у соседа
газета мечт, вчерашний номер.
Я в никуда извечно еду
из ниоткуда, в личной коме.