сквозь призму

замечаешь, что уже не зимою, а круглый год
пьешь вина из одуванчиков,
ходишь по кругам хайдеггера да по бермудским треугольникам отношений,
собирая новые неудачи
и тысячи пропущенных сообщений.

но если, опустить все мелочи,
все обороты времени и пространства,
всё несовершенство создавшихся
жизненных ситуаций,
все правила восприятия под призомой
котирующихся веществ,

то увидишь людей в линзах или без -
размытыми/
вписанными в рассказы.
и ты точно такой же, вся жизнь
киношная
только сюжет известен
сразу.

но если, опустить даже это, даже
закрыв глаза,
и отбросив прелести, выстроенных обществом структур,
чувствуешь пустоту,
ходишь в ней ощупывая лица,
тянешь руки, - но не за что
ухватиться.

как главы из лучших книг перечитываешь прошлое.
пытаешься заглянуть в конец, с надеждой найти ответы
и пару ладошек,
но это было уже где-то
как и ты в принципе тоже.

такие сказки - покруче андерсена и перро.
такие романы - позавидуют хемингуэй и лондон.
какая разница,если всё одно,
если все одно - и повторяется
монотонно.

бродят тени, откусывают по куску от еще живых
смотрят глазами волка, по-волчьи скалясь,
но кроме едва различимых линий
от их кожуры
ничего не осталось.