Под книгой

Ты не любил хватать руками –
Жёлто-цветными облаками
Покрытый и грязью - пресный мир.

Ты находился на девятом,
Рассветы провожал закатом,
Баяном разбавлял нирваны,
Кукоржил тело в пентаграммы.

Невероятно и так странно,
Что это время всё ты жил.

Ты просыпался на девятом,
Но не встречал уже закаты,
Глаз затуманен опиатом
И люди все слишком предвзяты!

Ты молча шёл своей дорогой,
И в венах ковырял ходы…
Все мысли заносил в тетради
«…другого не было пути...»

Они – с бесчеловечной рожей люди –
Не разделяли твоей боли,
Не принимали в этом слое:
Давно уж записав в изгои.

Ты ничего не объяснял, не требовал и убегал.
А в ложке счастье ощущал,
И по рефлексу поджигал…
Потом колол и зависал.

И сам себя вновь призирал.

Но город К., семья, друзья –
Все привели тебя сюда!
Другого не было пути…
На небо молча посмотри!

И обнимай стены бетон.
Последней строчкой обречён,
Последний просится укол,
Последний взгляд под ноги, в пол.