Грифельная ода

Я давно ничего не пишу,
А что делать? – никак не решу,
Только чую, что ветер в природе,
И внутри, и вовне пустота,
Безмятежность пустого листа.
Ну и ладно…Зима на исходе.

И поверхность оконной слюды
Мутно блещет. В стакане воды
Растворяется соль вдохновенья.
Календарь упирается в март.
Жизнь даёт, забирая стократ
За минуту прозренья.

А в душе суета всех сует.
Знать бы слово, что нужно в ответ
Произнесть и не ведать причины.
Ах, ты Господи, здесь или там
Кто-то ходит, да всё по следам,
Зажигая о воздух лучины.

Ни о тот, ни об этот, а здесь,
Где печаль моя теплится днесь.
Дым табачный наполнит пространство
Тёмной комнаты… И тишина
Вдруг воздвигнется словно стена.
И к безумству ведёт постоянство.

Значит время проходит вот так,
Оставляя на облаке знак,
И сжимается круг обобщенья.
Это мир – он уже навсегда,
Только по небу льётся вода,
И невзрачно моё помещенье.

Я устал. Я - случайный пловец.
Сквозь причуды родимых словес
Проступает как призрак искусство,
Говорит на своём языке,
Держит сердце больное в руке,
А на небе – то ясно, то пусто.

А на небе – то дождь, то любовь.
Снег растаявший будет как кровь
Умирающей в марте природы.
И продолжится список имён.
Соглядатай печальных времён
Станет автором Грифельной оды.

Так вращается медленно речь
День за днём, да всё солнцу навстречь.
Всё равно, хорошо или плохо
Жить то в небе, то где-то на дне.
Я не слышу, как на ухо мне
Что-то шепчет больная эпоха.

Я, наверное, скоро умру.
Меня спрячут в пустую нору,
В глубину земляного разлома,
Где воздушного света чуть-чуть,
И душа уползёт, выбирая свой путь
Сквозь живые пласты чернозёма.