Все говорят, что ты меня не любишь.
Но я хочу услышать твой ответ.
Обычно ты в лицо всю правду рубишь,
А нынче нервно комкаешь конверт.
Что в нём? Письмо? Прощальное, не так ли?
Смеюсь, а сердце пропускает такт,
И чувствуешь себя актрисою в спектакле,
Когда почти окончен третий акт…
Твои слова безжалостны, как гвозди
Моя любовь распята на кресте.
И брызги крови – винограда грозди –
Уже стекают каплями со стен.
P.S. иллюстрация Ennio Montariello
Безмолвный монолог
© Copyright: Олеся Шмакович, 2014
Свидетельство о публикации №114122008242
Свидетельство о публикации №114122008242
Рецензии