Конфабуляция

Один забитый индивид
Имел воз мнимой бодрости.
Гадал люд: тип, что так забит,
Как может хорохориться.

Тип не по моде был одет,
В одежде шёл поношенной,
Как будто выбрался он в свет
Для раутов с вельможами.

Пёр в ресторан или кафе,
И мелочь там заказывал,
Как завсегдатай подшофе
С размахом кучу разного.

На службе шастал, словно он
Не рядовой там служащий,
А всем внушающий патрон
Работникам тьму ужаса.

О связях вякал ротозей,
Хотя последних не было.
Плёл про богатство и друзей
Бирюк пребедный небыли.

Кричал: «Я по хорошу мил!»
Не слыл хорошим пО милу.
Хвалился силой тип без сил,
Но хиляка не поняли.

Имея кучу бед, был рад,
И не ходил обиженным.
«Опять ты прёшь в калачный ряд
С суконным рылом!» – слышал он.

Он принимал укор за лесть,
Шёл с гордостью и грацией.
Попал в палату номер шесть
Лечить конфабуляцию.

Не выдаёт себя он зА
Вождей там многочисленных.
Боится просто он в глаза
Смотреть правдивой истине!

Так и лежит он, а враньё
Не исчезает, множится.
Не признаёт житье своё
С убогостью, ничтожностью.

Желал помочь честной народ
Ему, врачи-спасители!
С хорошей миной, знать, умрёт
При играх отвратительных!