потерялась...

Она пишет мужчине, который больше не пишет стихи,
не произносит её имени, и глаза её ему не нужны.
Не заглянет он в них, не увидит слез.
Не прочтет в отражении, что для неё все всерьёз.
Не начнёт он с ней долгий диалог.
О том, что хочет, но пока ещё не смог.
О том, что желает она,
и что дорога у них не одна.
Ни одна на двоих у них дорога!
Дорог у каждого теперь очень много.
И каждый пойдёт по той, что желает.
Каждый по своей, никто не играет.
Никто не играет в хорошего мужа,
в хорошего парня, в хорошего друга...
Никто не играет, никто не скучает.
Все ходят кругами и не замечают.
Не замечают, как на душе у  неё плохо.
Как она скучает и не хочет быть одинокой.
Как внутри пусто, как внутри тесно.
Как охотно проснуться и в мир вглядеться.
Вглядеться и увидеть другую реальность.
Не ту, что съедает банальность.
Не ту, что кругом и от неё тошно.
Все блекло и серо и внутри невозможно!
Невозможно гадко, когда идёт дождь.
Все тает, чернеет. С языка лишь ложь.
Куда не глянешь, вокруг только грязь.
Солнце не греет, декабрьская напасть.

Она думает, что все из-за него,что он во всем виноват!
Что это без него пусто и от этого тесно.
И на душе томно, и в мир не вглядеться.
Ах, если б она знала, что дело в другом.
Что так бывает, когда покидаешь свой внутренний дом.
Когда не бываешь там, и не наводишь порядок,
не подметаешь и не выкидываешь груды склянок.
Она совсем забыла, что мать её сила!
Завидует молча, обвиняет истошно,
упивается прошлым, все хочет быть хорошей.
Зачем? Для чего? Непонятно...
Всем плевать!!! Кому нужна правда?
Они не стоят ни слёзы, ни мизинца.
Пошли все, закрой глаза и не забудь помолиться.