Наш отец был из простых,
не орал до хрипоты,
он работал, если дело и не прятался в кусты.
Он пахал как все пахали.
От зари и до зари,
и мы вместе ощущали
с ним дыхание земли.
Вместе пыль глотали в поле,
и уже валились с ног.
А, бывало спали вволю,
завалившись в свежий стог.
И пусть был он по-простому
на словечки угловат.
"Молодец!" порой весомей
чем вкуснейший шоколад.
Не искал наш папа Коля
лучшей доли на земле.
И болел он общей болью,
что болеют на селе.
И когда его не стало,
пустота в наш вкралась дом,
и пылинкою летало
"Хорошо ещё живём!"
Хорошо. И только ветер
разносил его слова.
А я даже не заметил,
как седеет голова.
...Был на сливу год богатым,
ветки гнулись до земли.
А снежинки белой ватой
на песок сырой легли.
Наш отец...
© Copyright: Сергий Чигарев, 2014
Свидетельство о публикации №114121909229
Свидетельство о публикации №114121909229
Рецензии