Раздвину пространство бетона.
Выкурю талый снег.
Мне нравятся звуки стона
Душевных недо-калек.
Солнце рябит устало,
Сковывая уста.
Что же со мной стало?
Я потерял Христа!
Что брать за точку отсчета?
Месяц? секунду? год?
Может для вас рвота,
А для меня мед!
В мыслях рождается слово,
В стоне истошный крик.
И ежедневный повод
Быть фриком находит фрик.
Может в чужую яму
Я себя закопал...
Но все же твержу упрямо,
Что сделал я это сам.
***
© Copyright: Александр Галахов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114121904063
Свидетельство о публикации №114121904063
Рецензии