Стихо-творение

Так хочется прыгнуть с разбега в объятья сна, 
Но разум уже сплетает тугую сеть 
Воспоминаний и образов. Из окна 
Льётся бессмысленно-тусклый печальный свет. 

Свернувшись гюрзою в уюте небытия, 
Я уплываю в полуденно-жаркий транс. 
И вот уже кто-то больший, чем просто я 
Кропает поэму, вычерчивает романс, 

Баллады легко декламируя наизусть, 
По белому чёрным кладёт за строкой строку, 
Вливая по капле и синее слово "грусть", 
И жёлтое "счастье", и горя полынный вкус. 

Из лунного света, из запаха летних трав, 
Из вязи арабских сладостей, губ и букв, 
Из дымного вкуса песен в тепле костра 
Я вытку свой стих - как чарующей силы звук. 

И я возвращаюсь из сказки. 
Мой милый стол! 
Ты столько опасных посланий в себе хранишь! 
Тебе одному доверяя, пишу о том, 
Что ночью на свет появился мой стих-малыш. 

Тебе я писала о море и свете звёзд, 
Тебе признавалась в любви и прощала всё. 
Теперь сохрани этот звук, что во мне пророс, 
Укрой его пылью и тьмой, чтоб он был спасён, 

Чтоб больше никто не смел на него смотреть, 
И критиковать, и, его не поняв, хвалить... 
Но стих тихо просит: "Позволь мне увидеть свет". 
И я, пуповины незримой разрезав нить, 

Его отпускаю. 
Лети - и другим свети.
Завистников жаль, а смиренным покой дари.
Создание сумрачной тени, мой лунный стих,
Ты весь - квинтэссенция света у нас внутри.