Папе

Бывает, что люди ко мне глухи,
Что мне с этим делать, папа?
Сегодня читала твои стихи.
И в каждом хотелось плакать.

Скорее от счастья.А грусти нет.
Есть только вопросы сложные:
Скажи, может вспомнишь в какой момент,
мы стали такими похожими?

Я в каждой строке находила себя,
А ты- в них, искал свободу.
А ты- в них искал свое верное "Я"
И шел сквозь огонь и воду.

Читаю, и знаешь, счастливей нет
Твоей вечно юной дочери.
Ты мне подарил негасимый свет
Словами. Мыслями. Почерком.

И я понимаю, что все не зря,
Мечты если есть- сбываются.
И если, я, вдруг, потеряю себя,
Ты с этим поможешь справиться.

И даже, когда я на красный свет
пойду, и познаю ложь.
Ты встретишь со мной не один рассвет.
И точно меня поймешь.

Я так же ищу, как и ты искал,
Скажи мне, ты был одинок?
А что говорил и о чем мечтал,
Когда, то на дно, то в бок?

Я вижу тебя, где-то в двадцать два,
Где ты хулиган-студент.
Забита не мыслями голова.
А песнями с кинолент.

Я вижу тебя, где-то в тридцать пять
Где я на твоих руках;
И рядом жена. И пора понять,
Что все на своих местах.

Я вижу тебя,где-то в сорок три,
Казалось, что ты устал.
И злость, что горит у меня внутри,
Кричала, что не понимал.

Я вижу себя. И твою тетрадь,
где строчки твои.Ну что же мы
Так долго с тобой не могли понять
Что были всегда похожими.