Что остается после нас?
Рифмованные в столбик бредни,
далекий звук, как стон последний,
бравада чувств, нелепость фраз.
Так почему читая это,
я рву последнюю струну,
готова проклинать страну,
не понимавшую поэта.
Душа, огромная как полость,
забыла моря синеву,
Вас нет давно, а я живу
и на куски не раскололась
земля и небо, что над нами,
вернее, только надо мной..
Вас не обманешь синевой,
которая над облаками.
Над Хайфой воздух был жесток,
он был для Вас ужасно душен,
и к боли, и к величью строк
так равнодушен...
Иосифы давно чужды
беспечным душам,
в них только реквием вражды
звучит по лужам...
Кому нужны в базарный день
стихи и чувства,
от шляпы брошенная тень,
как вид искусства...
Иосифу Бейну...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114121809880
Свидетельство о публикации №114121809880
Рецензии