***
идут по рукам, как любовь твоя чистая.
Рифмы обманут,
все вокруг врут,
а я никого не люблю искренней.
Для чего умирать,
если жизнь под солнцем
распласталась медузой в твоём кармане?
Уважаемый, господин Маяковский,
я вас понимаю!
Свидетельство о публикации №114121807972