на плахе

скажи, мол:
"такого-то августа нас не станет,
мы исчезнем с лица земли
были - и нет",
больше никто нас тогда не заставит
купить обратный билет.

нас не проводят,
с рельс не сорвётся крик,
никто не посмотрит последний наш шаг
и, в гости к Богу летя,
прям напрямик,
сорвётся с места душа.

и я приду,
приползу в его светлый дом.
он посмотрит
и всё,
непременно,
поймёт.
взгляд его,
тихо разрубит мой мир,
как топор,
давлением мысли мой разум в ноль разорвёт.

я буду нема, на плахе, с кем грубо на "Вы",
с кем "ты" - неуместно
и потому - молчок,
он присядет, выкинет грусть с головы
и всё растворит в щелчок.

скажи, мол:
"такого-то августа нас не станет"
и мы помашем рукой тем поездам,
в которых нас нет,
на которые мы опоздали,
в которых заняты наши места.

и кто-то нас вместо
улыбку любимых поймёт,
ту, что мы различить не всегда были в силах
и Бог мне ответит на всё,
пару минут займёт,
на всё, о чём я не просила.