Метаморфозы

Я помню в детстве,… озорной мальчишка,
По возрасту лет шесть ещё тогда.
Смышлёный баловник и шалунишка
Любил в «макетах» строить «города».

Всё просто- книжки, кубики, и крышки …
Солдатиков расставил батальон…
И вот уже – готовый городишка,
Из тех далёких «вестернских» времён.

Индейцы притаились…-будут драться
С ковбоями, что справа у стены!
Но что-то маловато «декораций»
Для  яростной и красочной  войны.

Деревьев и кустов добыть бы где-то!?
Чтоб естества прибавить в « экстерьер»!
…Сестрёнки старшей был  гербарий…, с лета,
Он спрятан в антресоль, на шифоньер…

Я слышал: «Жертву требует искусство!»,-
Сказал с экрана  «деятель» один.
…И пробуждая жизненные чувства,
Гербарий ожил , встав на пластилин!

Природы «дух» проник в игрушки эти…
И заиграл мой эпизод  свежо…
Качал макушки Аризонский ветер,
И щурился в кустах индеец Джо…!

Но мама позвала обедать строго…
Моей игры пришлось оставить мир…
Я суп сметал… и не дождав «второго»,
Спешил к игре…, в стакане взяв кефир…!

Но подбежав, за коврик зацепился…-
Упал…!- Стакан мой вылетел из рук…
И звякнул на столе… и там разлился
Молочный « диетический» продукт…

Разлился там, где небо голубое…
Где Аризонский  ветер  гнул  стволы…
Там, где мои индейцы и ковбои
Сюжетной дожидались похвалы…

Налип кефир на крыши и витрины…
Деревья облепил, как мокрый снег,
И смыл ковбоев, как поток лавины,
Что сходит с гор, сминая всё и всех!

На звон стекла  родные прибежали…
Сестра и мама…, заглянул отец..!
За пролитый кефир и за гербарий
Я получил по попе наконец…

Когда же со стола стирали грёзы…-
Моих фантазий детских «винегрет»...,
Я осознал  момент метаморфозы,
Вдруг, в зиму превративший мой сюжет!

Вот так одним неопытным движеньем
Меняется привычный смысл  вещей,
И обретает новое значенье…
И «зажигает свет «иных свечей».

С тех самых пор прошло уже лет тридцать…
Мне многих смыслов приоткрылась суть…
Пусть не всему пришлось мне удивиться..
Но , всё же , интересен жизни путь.!

Зимой я часто езжу поездами.
Смотрю  на  лица разные людей…-
В них много дум , наполненных делами…
Жаль, воплощений – меньше, чем идей.

Гляжу в окно и бровь ладонью глажу,
Своих идей в уме «вращаю ком»…
А за окошком - тянутся пейзажи,
… «Облитые «прокисшим молоком»…

ФОТО ИЗ ИНТЕРНЕТА.