Карандашные ноги

      Стёр почти карандашные ноги
      я, беспомощен и бестолков.
      Мой мольберт, оборвавшись с треноги,
      прошептал: «Больно…» – и был таков.

      Маслом вниз вдруг упала палитра,
      вкуса хрупкий сломался безмен...
      Солнце жжёт как спиртяги поллитра,
      и судьба разбирает размен:

      «Вот уж юность сменял на морщины –
      буйства духа не произошло!
      только что-то из жизни вощины
      (так – откачанным мёдом) ушло.

      Плыл по веку – того не заметил:
      напрягающий в буднях весло,
      в мастера всё, ремесленник, метил,
      не познавший до дна ремесло.

      Мазал пёстрым полотна порочно,
      кисть мурыжил в обводах лекал –
      не работал взахлёб, внеурочно,
      в веретьё душу не облекал»…

      – Что ж, язык без костей, пролопочешь?
      Скажешь правду средь лживых нажив?
      На прощанье  от доли схлопочешь
      непрощенье, грехами и жив?..