Вышиванки

Сорок дней как я осиротела,
Сорок дней как мамы больше нет.
Мамина душа, оставив тело,
Радость забрала с собой и  смех.
Все казалось будто нереальным:
Смерть, поминки, отпеванье, ксенз,
Свежая  могила под венками
И глаза, распухшие от слез.
Думалось - сейчас домой вернемся,
Мама встретит у порога нас.
Как всегда накормит и  приветит,
И пойдет тихонечко рассказ
О родных и внуках, о погоде,
Уродило все ли в огороде,
О политике и о природе...
Дома встретил поминальный стол -
Каждый знал, зачем сюда пришел.
Помянули, выпили, сказали
Много добрых и хороших слов,
Помолчали,  горькими слезами
Вспомнили, кто рано так ушел.
Разошлись, и в доме стало тихо,
Опустел наш старый милый дом.
И отец, дрожащими руками ,
Сигарету все ронял под стол.
Я взяла на память вышиванки:
Попугая в розовых кустах,
Рушничок, и скатерть - самобранку,
И портрет танцующей цыганки
С алою гвоздикой в волосах.
Вышивки пришли ко мне из  детства,
Ими занята была стена.
Вечерами мама в свете   лампы,
В пяльцы затянув холстинку льна,
Вышивала парубка  с девицей,
Сидя у раскрытого окна.
Как она старалась от подружек
По работе этой не отстать.
Как хвалилась белизною кружев
На подзорниках моя родная мать.
Ладная, с каштановой косою,
Вся в работе днем, по вечерам -
Занималась тихо красотою,
Вышивая розы по углам.
Та картина для меня как песня,
Радость сердцу и краса глазам,
Мама, мама, ты моя кудесница,
Душу мою лечишь по утрам.
Просыпаясь, вижу ее вышивку:
Мне она мила и хороша.
Крестиком картина эта вышита:
В ней осталась мамина душа.
Иногда,   измучившись делами,
Умываюсь, достаю рушник,
Вышитый цветными петухами,
Мамиными надушусь  духами,
А затем сажусь, пишу стихи,
Вижу красоту  в травинке малой,
В жизни радости ищу штрихи -
Жизнь любить   передано мне мамой
Давними, из детства,  вечерами.