Он заплакал, промолчал, не сказал ни слова

В стужу, слякоть иль жару, мимо моей дачи
Топчет стадо колею и никак иначе.
И всего-то пять коров, пять голов рогатых
Погоняет мужичок с видом простоватым.

-Как зовут тебя – спросил, как-то на рассвете –
И откуда родом ты,  добрый человече?
Познакомились, с тех пор часты стали встречи,
За вином наш разговор обо всем на свете…

Из Сибири родом он,  ПТУ-шник  бывший,
Был  романтиком в душе и  тепло любивший.
Так прижился в Фергане, вырос до прораба,
Пил и жил он, как хотел, был он  любым «бабам»…

Так и годы промотал – как такое сталось,
Что на склоне лет теперь, грусть одна осталась?
Ни работы, ни друзей, только скот рогатый,
Ну и водка, коль нальют дачные ребята.

Добровольно в батраках, он теперь, поверьте,
У хозяина – таджика будет жить до смерти…
Он про Родину забыл, там, в лесной глубинке,
Треть деревни, где  родных кличут - Подрябинкины.

Что ж ты братец, как же так (дева- мать пречистая),
Что  не едешь ты к себе, совесть, что ль  нечистая?
Все ж родная сторона, да  земля родная…
Позабыл ты даже маму… как она - живая?

Он заплакал, промолчал, не сказал ни слова,
Молча,  выпил свой бокал и ушел, суровый…
Что творилось на душе - память накатила?
Не  узнал я до сих пор, что его смутило?

Влез в чужую душу я, мне неловко стало –
Такова его судьба, жизнь так загадала.
Подрябинкин – раб, у нас  (мысли не осилю),
Мог пасти своих коров, у себя в России…

Он же нет, остался здесь -  сын страны великой…
Здесь  живет он и помрет, как чужак безликий…
Грустно это, что сказать -  ничего не сделать…
Буду чаще наливать  -  жизнь не переделать…

18.12.2014г.