Каждый день, это образ картины
он бесценен для всех на века
Каждый день, сам себе я противен
от того, что мое имя - никак
И пускай я ничем не владею
кроме строк вот этих и тех
И пускай мне веревку проденут
через шею, ради потех
Я не буду пытаться ослабить
ту петлю, которая жмет
Я не буду писать посланий
для меня смерть не деготь, а мед
Для меня нет светлых улыбок
это лишь маски людей
Для меня смерть - это выход
убежать от безумных идей
Мне охота забыть все обиды
не простившись уйти навсегда
Мне охота ощутить ту погибель
на себе, будто чертов сектант
Об о мне и не вспомнят ни разу
что уж тут говорить о стихах
Об о мне, после многие скажут
что мальчишку то звали - никак..
Никак
© Copyright: Тот Самый Мимо Проходящий, 2014
Свидетельство о публикации №114121708678
Свидетельство о публикации №114121708678
Рецензии
