Вечер серел под снегом, грязь под ногами.
Сугробы тайны прохожих до оттепели хранят.
Жгу свои вирши ненаписанные томами.
"Писал бы ты о любви"- мне говорят.
Не буду делиться с вами, не стану
Распинать себя рифмой вашей потехи для!
Красивое слово, цепкое не достану
Для точного диагноза собственного бытия.
Жгу ненаписанное, вырывая из дёсен строчки,
Бросая обрывки зиме в побледневший лоб.
Только когда многоточием станут точки
Тайны прохожих опубликует сугроб.
Сугроб
© Copyright: Дрю Албанский, 2014
Свидетельство о публикации №114121700547
Свидетельство о публикации №114121700547
Рецензии