Память

                Мы родились в года сороковые.
                Мы дети, опаленные войной.
                И пела мать нам песни фронтовые,
                Чтоб заглушить ночной сирены вой.
                Ну, а потом, теплушки и бомбежки,
                Степей калмыцких бесконечный путь,
                И переправы зыбкие подмостки,
                И кровь с водою-это просто жуть.
                А дальше был Урал, с холодными снегами.
                Вот год прошел, другой-нет писем от отца.
                И мать, лихой порой, вернулась вместе с нами,
                В родную сторону ,дождаться там отца.
                Но не пришел он к нам , победною порою.
                Ту горечь помню я, хотя еще был мал.
                Их много полегло, проклятою войною.
                И среди них отец, он без вести пропал.
                И в памятные дни, стоя у обелиска,
                Я вспоминаю горечь тех утрат.
                И пусть их нет, среди тех длинных списков.
                Не без вести средь них, они всегда стоят.