Из коры головного мозга,
Протыкая ее насквозь,
Прорастает наклонно-плоско
Острой веточкой дума-гвоздь.
Но безлистна она, живая,
Птицы гнезда на ней не вьют.
И напрасно ищу слова я –
Звуки-капельки… их не пьют.
Говорим мы порою много,
Даже слушаем иногда.
Только жизнь – как Руси дорога,
Вся ухабная, как всегда.
Мы словами в пространстве машем,
Помогая себе идти.
Нам все кажется – поле пашем.
Верим… с крестиком на груди.
Но по-прежнему все - как было,
В этом вечном земном раю.
Время льдинкой-зимой застыло
У безвременья на краю.
Патовое положение
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2014
Свидетельство о публикации №114121703352
Свидетельство о публикации №114121703352
Рецензии