Мир умер, в котором я жил –
как мне в наказанье скончался, –
а новый мозги вскружил
и сам пьяно раскачался.
Хоть должен он, юн и резв,
рутину утюжить прогрессом, –
напротив, грозит, нетрезв,
губительно-нервным стрессом,
когда – наркоман-«торчок»,
в кубах потребляя усладу, –
сливает меня в «толчок» –
с ним нет никакого сладу, –
где всё виртуальней день
да траурней чёрные ночи –
от бога на землю тень –
и плачут иконок очи…
Пусть двадцать один – «очко»,
век следующий – перебором?
– Мне жизнь продирать бочком,
что кончится под забором…
Век нынешний, двадцать первый...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114121703205
Свидетельство о публикации №114121703205
Рецензии