Да не сделаю дару снижку!

          Не бывает стихов без боли
          и страданья больного чувства –
          нет в них мёда, а много соли
          да разгульного мысли буйства, –

          когда не написать нет мочи:
          раздирает мозги чесотка,
          где не сможет никто помочь, и
          вьёт бессонницу ночь-красотка.

          Там, как перст одинок на свете,
          за невинность листы караешь:
          в озаренья души рассвете
          кровью рифмы их всё мараешь.

          Не отважится благодарность,
          улыбнувшись, пожать мне руку –
          лишь захочет с косой бездарность
          закосить вдохновенье в муку.

          … Годы словно летят, не ходят, –
          бесприютные и нагие, –
          снова строчек резню находят
          в сердца горестной панагие:

          вирша оттиск – печать камеи –
          как бы благословляет вето:
          «Не ведись, брат, на будни-змеи –
          да не жди от стиха ответа…».