Дракон

Так пахнет дубом и сосной
в родном уютном тёплом доме!
Окутал вечер сон-травой,
рука свисает на изломе.
К планшету снова потянусь:
хочу писать, так сердце правит.
Слетает давящая грусть,
как наковальнею придавит.
Не отойдя от мира грёз,
врубаю свет в душе нейтральный.
Впадаю вновь в анабиоз,
как не имеющий желаний.
И битый час пишу стихи,
но обхожу больную тему.
Сентиментальность шелухи
скрывает свет самозабвенный.
На кухне бабушка моя
и мама там, сюда не входит.
Так тонко чувствует меня,
всё, что со мною происходит.
Зароюсь в ласковый диван,
как в детстве, в мягкие подушки.
Я пьяный от любовных ран,
кровоточащих в завитушки
моих редеющих стихов.
И свет  уже бесповоротно
мне предлагает между строф
совсем иные повороты.
В камине ластится огонь,
Дракон  сглотнет древесный уголь.
Огонь спалит, смотри  не тронь! -
я с малолетства  этим  пуган.
Но видно  хочется больней,
и руку сунул в пасть Дракона.
Лишь волосы спалил на ней
и чуть мизинец обожженный.

... и долго падал я в песок
во сне... дурак сентиментальный.
откуда шрам наискосок?
и кровоточит мой висок.
твой дух  достал континентальный!