Надежды нет

Еда потеряла свой вкус,
стихи потеряли надежду,
если надежда была,
и если я правильно помню.
Ночь, и я не тороплюсь…
поздний ужин, тихая книга,
стих вяло стелется из-под пера.

Надежды нет,
и жизнь не становится хуже.
Напротив, реальность вступает в права.
И я не уверен, что именно вкус мне нужен
там, где присутствуют только слова.

Я каждый день двигаюсь к смерти,
мне каждый час даётся легко.
Я без себя привык, как свыкаются дети
с тем, кто им даёт молоко.

Мой дом — эпизод, мой дом — передышка, тайм-аут.
Здесь иногда я вспоминаю, чего я желал.
Но движется жизнь, и ответы застанут
меня не тогда, когда я их ожидал.

Еда потеряла свой вкус,
но новый не хуже.
Стихи без надежды скорее найдут свой ритм.
И я поздний ужин съедаю не без аппетита.
Наверное, именно этого я и хотел.

Надежды нет,
и жизнь не становится хуже.
Вокруг реальность, и ночь вступает в права.
И я не уверен, что именно ритм мне нужен
там, где останутся лишь слова.