Бейсбол

Куплю себе биту, запишусь на бейсбол.
Хотя какой тут бейсбол, мы же в России,
здесь битами людей ****ят,
когда они в пол
двенадцатого выходят за хлебом,
или за Винстоном синим.
А в Америке битами еще и отбивают мячики
пинчеры,
хотя, может, и не они, я не разбираюсь в этом во всем.
И американцы за пива стаканчиком
обсуждают удачный удар,
«почти как в восемьдесят шестом».
Да и откуда мне взять деньги на биту,
 я в трусах-то хожу
дырявых,
но я ничего, я как все, хожу в обуви, сижу за столом,
руки держу в карманах.

Шапка с головы упала
и прямо в грязь, ну ничего,
хорошо, не довелось мне целиком упасть.
Шапку поднял,
сунул в карман,
голове холодно,
голова болит.
Черт, мама же меня учила,
теперь точно подцеплю гайморит.

Я шел, и в непокрытой голове
копошились мысли о бите,
бите березовой,
хохломой покрытой.
Как бы не потратить на нее все, что нажил,
и не остаться
у разбитого корыта.
Парень, только не надо сдаваться,
ты только держись.
я знаю,
я знаю,
это совсем,
это совсем
не правильная жизнь.

Пью чай, на часах половина двенадцатого.
Пойду в супемаркет,
что между двумя пивнушками.
Там усталая женщина стоит
между пустыми кассами,
пробивает мне мои сигареты и печенюшки.
Я выхожу на улицу и, короткими перебежками,
избегая пятен света от фонарей,
путая возможную слежку
бегу домой поскорей.