Я не сижу, рожая рифму,
Тужа мозг в подборе строф.
Я повинуюсь только ритму,
Что выражает слог.
Я не могу как вы часами,
Уткнувшись в лист, сидеть.
Увы, анапист, амфибрахий
В моих стихах сыскали смерть.
Октавы, терцины, сонеты -
Я слов значений не пойму.
И все великие поэты
Давно уж вертятся в гробу.
Простите мне вы вольность эту,
Пишу я сам, не зная как,
Я варвар рифм, мне правил нету,
Могу и на х*й я послать.
Критикам
© Copyright: Избранный Санта, 2014
Свидетельство о публикации №114121607010
Свидетельство о публикации №114121607010
Рецензии