Может, мне нравишься ты,
Может, тобою я грежу,
Но наложились жгуты
На сердце — билось чтоб реже.
Выдернуть иглы б из вен,
Те, что вливают мне холод;
И у кладбищенских стен
Выкрикнуть: «Молод я, молод!»
Может я жил бы тобой,
Но куда денешь былое?
Там, под могильной плитой,
Чувство томится святое.
Выдернул кто бы кинжал
Тот, что торчит из лопатки;
Той, с кем я жизнь разделял
Он сохранил отпечатки.
Той, что была дорогой,
Будто бы страстно любила,
А за моею спиной
Рылась для сердца могила.
Сырость и плесень внутри…
Выплесну память в помои;
Ты меня тоже сотри,
Всё ж я тебя не достоин!
Может, мне нравишься ты...
© Copyright: Сергей Иваница, 2014
Свидетельство о публикации №114121602679
Свидетельство о публикации №114121602679
Рецензии