От бенгальских огней во всю разлетаются искры,
Воздух цитрусом пахнет и по-морозному чистый,
Ты логическую цепь по-длиннее выстрой.
Я не сплю.
Поцелуями меня завали, задуши в объятиях.
Наплевать, в каком ты костюме, а я платье,
Ведь ты снова меня поражаешь своей статью
в жанре "ню".
И в твоих полусонных глазах я себя вижу,
Мокрый снег за окном, от тебя сносит крышу,
Ты бумажку берешь, неровным почерком пишешь:
"я люблю".
Утром 1 января
© Copyright: Эльвира Беленко, 2014
Свидетельство о публикации №114121509281
Свидетельство о публикации №114121509281
Рецензии