Прогорело, кружит чёрный пепел.
Комкаю в руке последний лист.
А мои стихи разносит ветер –
Слог, пройдя огонь, кристально чист.
Он звенит росой в рассветных травах,
И журчит в кринице у камней.
Он не ищет виновато-правых,
И неправых без вины людей.
Тихо шепчет вечерами листьям,
По ночам милуется с луной.
Он теперь от мира независим –
Наконец-то стал самим собой.
Не ломает строй в угоду моде.
Матерится?.. Это не к лицу…
Он летает при любой погоде,
Без сомнений врежет подлецу.
Ну, а я завидую безмерно…
Вспыхнул лист, огнём взвилась строка…
Если в мире всё так эфемерно,
Отчего же дрогнула рука?..
Прогорело...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2014
Свидетельство о публикации №114121509047
Свидетельство о публикации №114121509047
Рецензии