Это выше меня

Меня прорвала жажда к жизни –
Я начала писать стихи:
Из самой глубины харизмы
Поток слов льет: «Мы неплохи!»

Уже сама я им не рада,
Остановиться не могу,
Они погибель и отрада…
А может, подарить врагу?

Куда бежать, куда бы деться,
Закончатся ль когда-нибудь?
И где найти такое средство,
Чтобы под тенью отдохнуть?

Стихи писала еще в детстве,
Тетрадку свято ту храня,
Ведь жили ж тихо по-соседству,
Не беспокоили меня.

И вот уже тетрадки мало,
А подавайте манускрипт:
Хранится мыслей в нем немало -
Шуршат листы, перо скрипит.

Пишу до умопомраченья,
Накатывает снежный ком;
Не ем, не сплю, и нет спасенья
От ритмов, рифм – и счастье в том.

Как сон они, как наважденье,
Бодрят и будоражат кровь,
И те минуты наслажденья
Готова испытать я вновь.

Похоже, столько накопилось,
Что выговориться хочу.
О чудо, наконец, свершилось,
Слов ураган мне по плечу,

Как будто кто-то управляет
…не получается строка…
Слагать стихи мне позволяет.
Не горе ль это от ума!?..

2 апреля 2013 г.