обломок твоей души

здравствуй, далекий мой и родной,
как там твои стихосказки и недопитая книга?
ты уже встретил ту самую, что называешь кумиром?
ту, что питает тебя чуть горьким сонетом Шекспира
ту, что приходит к тебе немного пустой.

и у нее, наверное, волосы цвета каштана,
вкуса миндального, запаха хвойного леса,
ты по утрам называешь ее невестой?
как абсорбент принимаешь все её вести?
чтобы узнать вставать ли ей завтра рано.

любишь ей вечерами громко читать объявления?
чтобы она смеялась, как может любимая женщина,
та, на которой уже через сутки женятся,
только в нее сквозь десяток лет и  не верится.
их называют еще необъяснимым явлением.

нет? как же так? а когда уезжал, посмеялся,
обещал  (не в глаза), что все это бывает не раз.
с новыми странами множество перечных фраз
переиначивают каждого, да из нас.
что говоришь? на свои же ошибки нарвался?

ты, дорогой, не спеши,
уже года, как два, ты запит касторовым маслом.
а заболеть повторно слишком опасно.
ты ври ей дальше и называй чьей-то сказкой.
а во мне сохранится обломок твоей души.