Усыхала, как будто травинка.
Тосковала, как скрипка не раз
И щеку орошала слезинка.
Ручейки вытекали из глаз.
И к себе – бесконечная жалость.
Вся она, как увядший букет.
О, какая нелёгкая старость,
Коль надежды живительной нет.
Сын и дочь далеко за границей.
Эсэмэски холодные шлют,
И душа продолжает томиться.
Ей не в радость домашний уют…
В доме Книга одна тосковала.
В ней надежда сокрыта была,
Но старушка её не листала,
Всё мешали земные дела.
То собес, то скамейка у дома,
Где привычный звучит патефон,
И прочитано сплетней полтома,
А на кухне полдня – марафон.
Ну, а вечером «врач» ностальгии
Предлагает пустой сериал,
И минуты летят дорогие.
Жизнь и смерть, только миг – интервал.
Так, оно, к сожаленью случилось.
Смерть свои совершила дела.
Сердце, в полночь, уж больше не билось.
Без надежды душа умерла.
Усыхала, как будто травинка
© Copyright: Алим Зелинский, 2014
Свидетельство о публикации №114121504740
Свидетельство о публикации №114121504740
Рецензии