Прогулка

Я который раз пойду
                в вечер,
Раздвигая рукавом
                темень.
Засмеётся надо мной
                ветер
И остудит холодком
                темя.

И придумается мне
                небыль,
Мол, живут же, где-то, там,
                люди,
Где никто и никогда
                не был!..
От того и врать легко
                будет.

А реальность мне дохнёт
                в душу,
А трамвай проедет по
                мысли.
Станет облик городской
                скушен
От асфальта до пустой
                выси.

Засияют от реклам
                окна,
Завнушают: "Покупать
                надо!"
Навсегда убеждены
                стёкла,
Что проходит мимо них
                стадо.

Для меня же этот люд -
                в культе,
Хоть и я ему навряд
                нужен.
Он душевные несёт
                культи,
И молчит, что стало жить
                хуже.

Над высоткой кран стоит
                цаплей.
Он, конечно, новый мир
                строит.
И собака за штаны
                цапнет,
Мол, шагай-ка ты, отсель
                строем.

Дождь притворную слезу
                пустит.
Капли редко по земле
                скачут.
Поищу лекарство от
                грусти.
Знать бы только, где его
                прячут.