На пыльном судьбы большаке,
как дервиш на ишаке
в чалме «a la Насреддин» –
мой год ждёт, ещё один, –
чтоб ласку вложить весны
в горячие лета сны,
а в осень – унылый плач:
«За что лупишь, дождь-палач?».
Не лги мне, годочек-враль, –
не круглый ты, а спираль –
вернее, коловорот,
сверлящий замки ворот,
не давший знать – в ад иль рай,
не кликнувший: «Выбирай!»…
У Времени быстрой реки
ржут лет моих четверики –
зима, осень, лето, весна –
там к броду тропа тесна, –
не смею поторопить:
оставлю их время пить…
P.S. А небо – крутой «бизнесмен» –
хозяин сезонов смен, –
«Погоду сменить пора!» –
указы его пера.
Круглый год
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114121502634
Свидетельство о публикации №114121502634
Рецензии