Я упрямо и глупо всё время сжигаю мосты...
Чтоб назад не шагнуть – что ушло, то ушло безвозвратно,
И как будто всю жизнь я стою у последней черты,
И надежда, испугом пьяна, что-то шепчет невнятно.
А иные ругают судьбу, но плетутся в обозе,
Испугавшись того, что придётся платить по счетам,
Вырезают шаблон по занюханной жизненной прозе,
И не делят любовь – это женщинам, это стихам.
Я брожу под дождём без зонта и, промокший насквозь,
Нахожу вдохновенье – из тысяч заветную каплю –
И хочу проглотить, но она застревает, как кость, –
Затыкаю прорехи в катренах рифмованной паклей.
Только время не ждёт, исчезая в бездонном пространстве.
Мне уже не успеть расплести путеводную нить,
Растранжирил лимит на борьбу, на безумства, на пьянство…
С болью рвётся аорта в безумном желании жить…
Свидетельство о публикации №114121501682
Во всяком случае, у меня почему-то это бывает всегда именно так.
Не у всех авторов этот размер - один из любимых, и не каждому он даётся так, как Вам! Хорошо - хотя и немного грустно! Ваше, Володя, довольно короткое стихотворение вмещает столько мыслей, что в нём рассказана практически вся жизнь!
Очень понравилось!
Валентина Орехова Брянская 15.12.2014 17:26 Заявить о нарушении
Спасибо!!!
Владимир Остапенко 15.12.2014 17:59 Заявить о нарушении