Смерть

Завтра в красном плаще
Выйду я под обрюзгшее небо,
Обойду одного за другим
Пятерых стариков и больного ребёнка.
Первозданный Кощей,
Разукрашу заросшее кладбище хлебом,
И для мёртвых сомнительный гимн
Я сыграю на кем-то забытой гребёнке.

Ваши дни утекают,
Мои остаются со мною.
Ваши реки качают сердца
В колыбели груди.
Прикрывая глаза неживой пеленою,
Я иду по земле.
Тень шагает чуть-чуть позади.

Кто успел – не успел.
Кто надеялся – больше не верит.
Крепко заперты двери.
Вы пялитесь слепо в глазок.
Раздаётся звонок:
«Это я. Я пришёл.
Да, я именно к вам, поспешу вас заверить».
И на холст бытия
Наношу я последний мазок.

Я поэт и художник, я смерть,
Парадокс, я конец и начало.
Кто начало с концом совместил?
Получился бессмысленный круг.
Это надо суметь:
Ощутить, осознать, как трагически мало
Вам отпущено дней, и нет сил.
Только время –
Лотерейный билет,
Вырываемый ветром из рук.

Где схоронена честь,
Где таится всё то, что веками
На крови создавалось, вершилось,
Где радость, мечты и труды?
Да, конечно же, всё это есть,
Всё хранится под нами,
В глубине суеты
Залегает пластами
Тяжёлой железной руды.

Завтра в красном плаще
Выйду я на большую дорогу,
Посмотрю в небеса сквозь покровы
Скрутившихся в жгут облаков,
И скажу, обращая слова,
Непосредственно, может быть, к Богу:
«Я уже не Кощей.
Я устал.
Я хочу стать, допустим, коровой,
И пастись на лугу,
И детишкам давать молоко…»