Под чистым небом летели птицы

Под чистым небом летели птицы.
А я лежал на грязном поле,
Почти не ощущая боли,
Почти не видя спин и лица
Бегущих среди громких взрывов
Через покрывший землю дым.
Из ран, из кожаных разрывов
Душа рвалась ко всем святым.
Я стал летящей в небе птицей.
Уж в той грязи лежал не я.
И мой рассержанный убийца
Уже глядел не на меня.
Я ветер ощущал весенний
И каждым взмахом и пером.
Гремящий бой вдруг стал спасеньем,
А пуля ласковым теплом.
Пусть сорок дней еще скитаться.
Да подождет еще всевышний.
Я стану вновь и вновь стучаться
В родные окна цветом вишни.
И ждать, когда ты их откроешь,
Чтобы забыв тот смертный бой
Влететь к тебе пьянящим роем
И чуть побыть еще с тобой.
Упасть на подоконник рядом
С не раз целованной рукой.
Ты вновь посмотришь нежным взглядом,
Возьмешь в ладонь – мне так легко…
Захочешь дунуть, но замрешь вдруг.
Прошепчешь тихо: «Боже мой,
Что ты боишься этих рук,
Дрожишь, как будто ты живой?!»
Ты не поймешь, я не отвечу.
Качнется месяц льдиной стылой.
Я через смерть к тебе навстречу
Пришел, чтоб ты меня простила.
И рядом где-то стихли птицы.
Поплыл тумана мягкий дым.
Ты на церковные седмицы
Ходи молиться всем святым,
Крестом надежду осеняя
Под звон дымящего кадила,
О ком ты ничего теперь не знаешь,
Кого когда-то ты любила.