К М. Лермонтову

Скажи, крылатых рифм кудесник,
Талантом вскормленный, зачем
Ты, по годам со мной ровесник,
Ушёл из жизни в двадцать семь.
Ты как цветок налившись соком
Пробился в поле одиноком,
Расцвёл над серою толпой…
Как тут же смят в бою жестоком, —
Убит мартыновской рукой.
Прервала нить святая Лира
И вновь уже не зазвучит
Как лира твоего кумира,
Который тоже был убит.
И ты как он, — невольник чести
Пал, оклеветанный молвой
И над могилой роковой
Дух почести летал и мести.
Злой рок ли, случай виноват,
Что жизнь стремительно проходит;
Редеет вновь поэтов ряд,
Так почему, кто жизнь проводит
В забавах праздных, жив сто лет,
А тот кто оставляет след
Из жизни смолоду уходит?
И почему, кто чист и чест
И свят душой, для всех открытой
Ложится в цвете лет под крест
Не сам умерший, так убитый.
И ты ушёл, твой глас утих
Ронявший рифменные звуки;
Твои талантливые руки
Уж не напишут больше стих…
И я молю тебя как бога,
Душою понятый поэт,
Что ты сумел так сделать много
За двадцать семь неполных лет.
Народом принятый, приветный
Спи в вечной молодости, брат.
Ты умер, но живёт бессмертный
Твой всеми признанный талант!