А если поэзия слишком печальна?

А если "поэзия" слишком печальна:
отчаянья, боли и страха полна, -
имеет ли право она на звучанье,
когда у других за окошком «весна»?

Коль сердце разбито, срываются фразы…
И не безупречен судьбы институт.
Как в детстве когда-то, звучат парафразы:
мальчишки-соловушки в роще поют

счастливые песни о том, как прекрасна
природа, когда отступает «зима».
Я знаю сама, что тревожусь напрасно,
как дней уходящих ловлю аромат.

Я тоже кричала, что вольная птица,
что сладостно мне по просторам летать…
И вот уж усталость на крылья садится,
хотя до сих пор высота не взята.

А сердце все чаще стучит и тоскует
о том, что поведало миру не всё:
не ведает глупое то, что рискует,
надеясь, что время от боли спасет.

Срываются фразы. Не видно предела
отчаянью, страху и каверзам лет.
По жизни, как будто, я к звездам летела,
но светлым ли будет оставленный след?

О вечном, конечно, подумать не поздно.
Но что-то я рано на милость сдалась
идеям навязчивым, замыслам грозным
той силы, с которой сама родилась.

Кому мне доверить – иль черту, иль Богу
свою роковую земную печаль?
Я каждое слово вплетаю в дорогу…
Имеет ли право она зазвучать?

11.10.2012