* * *
тысячи проводов прутьев и холодов,
тысячи дней во рту смак
чайки с пером ворон, лязг, да колес гон,
"птичка" в графе "вон". Мрак.
Ветер сутул вниз, средним ногтем в высь.
Черен у чая цвет губ.
И горизонт сед, и без понтов свет.
И все с улыбкой: "Ок. Good."
Выбрался, не ори. Лучше не говори.
Да хоть совсем умри. Будь.
Значит попал. В такт. В ритм и в звук. В шаг.
Значит храни не тыл. Грудь.
Слышишь в углах звон, как с потолка он.
Будто виток крыла. Гул.
Словно не ночь - день. Будто стрекоз тень.
И к островку стола стул.
вс
День
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2014
Свидетельство о публикации №114121411307
Свидетельство о публикации №114121411307
Рецензии