Он вышел на волю. Он вышел из плена.
Свободой хотел насладиться.
Он верил, что лучший. Он думал, что первый.
Писалось на каждой странице.
Стихи, как услада, как свежее утро,
Рождённые вдохновением.
Но он не заметил, как сам перепутал,
Испортил свои же Творения.
Он стал нелюдимым, холодным и хмурым.
И в дырах душа, как портянки.
Был юноша светлый, стал серый, сутулый.
Всю вывернул жизнь наизнанку.
Он вышел на волю. Но хуже казармы
Теперь ему степи и реки.
А новое утро, как старт новой кары.
Зачем открываются веки?
без рубрики
© Copyright: Юлия Муромцева, 2014
Свидетельство о публикации №114121309850
Свидетельство о публикации №114121309850
Рецензии