Портрет

                И среди людей больше копий, чем оригиналов.
                Пабло Пикассо


Как клавиш бархат пианист
Перебираю кисти нервно.
Чуть тронутый опять разорван лист,
Не так, бездарно и неверно!

Да, на листе твои черты
И шепчут за спиной мне: “Браво”,
Но жизни нет, души и теплоты,
Вы хвалите из лести, право.

Прочь кисть, хватаю карандаш,
Опять не то, попробую пастель.
Перебираю, как алхимик: тушь, гуашь,
Фломастер, уголь, акварель.

Прошу покоя, все подите прочь!
И там хихикайте, за дверью.
Себя смогу я, должен превозмочь,
Здесь не таланту, больше чувствам верю.

Исчезну, растворив окно своё,
Запутываясь в пыльных шторах,
Вернётся вдохновение моё,
Живой листвы услышав шорох.

Что знал, без сожаления забуду.
Я в подмастерьях снова - у природы.
И краски для палитры черпать буду
У осени, у моря, у погоды.

Вот в южной ночи чёрный плюш
Я кисти - руки опускаю.
Твоих волос кудрявый плющ
Я на листе изображаю.

Две искорки в глазах твоих зажгу
От всполохов полярного сиянья.
А для румянца щёк возьму зарю,
На губы - роз благоуханье.

Взметнулись брови сказочною птицей,
Весенним говорливым ручейком
Заставлю я на шейке жилку биться,
К ней с поцелуем припаду тайком.

Пред образом в молчанье застываю,
Сам поражён, что получилась так:
Ты на портрете вышла, как живая,
Но, к сожаленью, только как...

декабрь 1985 года, январь 2015 г.