От твоего, наверное, облака

Сегодня слишком без ремарок -
Мне темно.
На улице свет не даст жадный фонарь.
Ты хотел стих? Что ж, тебе повезло.
Я распишу сегодня наш январь.

В глазах заслон.
Когда придумала тебя,
То видела одни цветы и ветер.
Не руби тупую голову с плеча -
Ты ведь один такой на свете.

До точки максимума:
"О, как же мне прекрасно!".
Смотри, я уже завтра буду горько ныть.
Я думаю, что ты есть не напрасно.
Я создам сборник, чтобы тебя не забыть.

Всё думается мне,
Что в ссоре не вернешься.
Это не страх, а парадигма фантасмагории.
Ты делаешь не так. Ты, верно, ошибешься
В душе моей никчемной территории.

Еще немного,
До весны дожить бы.
Коснемся моего нутра - не страдаю от тоски.
Я знаю, что не у жабы жабры,
Я знаю, что не образует "мы".

А если всё ж уйду,
То ты, остаток плоти,
Что ровным счётом принадлежит мне,
Раздай тем, кто не будет против -
Я лучше буду с кем-нибудь во тьме.

Итог - пишу поэзии слова
В тряске.
Декабрый вечер дарит рукам сыпь.
Я не раскрою тебя до Аляски
И не смогу тебя забыть.


Хотела всё сказать,
Когда во мне паришь,
Я чувствую,
Сокровище,
Париж.