Между строк

Она опять меня сманила
И закрутила в толстый переплёт,
И в гости снова пригласила,
Опять строкой своей зовёт.

Шуршат покорные страницы,
Вдыхаю книжный аромат,
И сердце начинает чаще биться,
И с ритмом строк грохочет в такт.

Страницы ведают, шурша,
Чужие судьбы снова вороша,
И льёт мне исповедь душа,
И льёт навзрыд, едва дыша…

Листаю вновь!... Моё сомнение
Укрылось где-то между строк,
А вздохи грусти, сожаления
Упали прямо в книжный уголок.

Страницы помнят мои руки,
Они смотрели прямо мне в глаза,
На каждой строчке мои звуки,
Там тихо спряталась слеза.

Вкусив, и до конца! Закрою.
А книга стала толще вдруг…
Хранит под каждою главою
Моих воспоминаний ярких круг.

Её возьмёт другой читатель
Страницы будет нервно теребить,
Миров других она создатель
И сможет чувства сохранить.

12 декабря 2014 г.

"Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становится намного толще? Как будто при каждом чтении что-то остается между страниц. Чувства, мысли, звуки, запахи... И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь там себя самого — немного младше, немного не такого, как теперь, будто книга сохранила тебя между страниц, как засушенный цветок — вместе знакомого и чужого..." Корнелия Функе. Чернильная кровь