Утра кусок

В тело впивается огромная сумка. Но осталось уже недолго.  Под ногами не видно привычного серого пола 76 автобуса. А по бокам - головы, плечи, спины. Смешанный запах хлорки, грязи, духов, проглоченного наскоро завтрака - выдавливает тебя наружу, на воздух.
Перед глазами - решетка, несколько спешащих фигур. Белая дверь, серебряный турникет - неземные цвета неземного царства. Царства университета профсоюзов. Царства культуры.
Зажигалка. Огонь. Дым. Дрожащие руки. Сопливые носы.
Вокруг - ещё зелёная трава. А под ногами - снова серый - но уже не пол, а настил из бетонных квадратов, за которым прикрепилось справедливое определение "пожирателя набоек".
Справа - бегают озабоченные псы, хитро виляя хвостами, поднятыми трубой. Вечно что-то роют. 
Вот уже половина пути пройдена. Слева 3-4 дерева, ещё не потерявшие своей кроны. А справа - череда бюстов, на которые я изредка бросаю туманный взгляд. Ищу чего-то в окаменелых лицах, в застывших уголках губ. Только весёлая маска Темирканова вызывает у меня счастливую, глупую улыбку. Да ещё бабочка Алфёрова мелькает, напоминая о первом знакомстве с университетом.
Настил уходит из под ног всё быстрее. Хочется попасть внутрь красного кирпичного монстра. Пять ступенек. Бордовое мусорное ведро, с черным мешком внутри, и с плавающими в блюдце окурками - всегда заставляет остановиться и отправить в незавидное плавание свой кусочек здоровья.
Ещё 4 ступеньки. Тепло. Уютно. Финиш.