Мне голос был: ты шизанулся,
все пишешь, мыслишь. Для кого?
Сходил бы в лес хотя б недалеко,
маслят набрал бы, приочнулся,
в речонке ждущей искупнулся.
Зачем про Украину так стараешься,
зачем, ее не зная, маешься.
Тот голос маслянистым был
и женским, и замедленно вальяжным,
настраивал, свое во мне творил,
он говорил как со слепым,
но был отвергнут мной бесстрашно.
- "А как же комары? - я вопросил.
- Чем ближе к вечеру, тем больше комаров.
Они в своем искусстве откровенны,
они решатся, не найдя коров
которых нет, сданы на бойню,
избрать меня, напиться кровью
лететь ко мне с надеждой и любовью.
Мне раздражаться, убивать придется,
забыть о речке, о маслятах. Побороться!"
Сказав сие, я голос поразил.
Он слабый писк издал. Он отступил.
Голос был
© Copyright: Николай Рустанович, 2014
Свидетельство о публикации №114121306510
Свидетельство о публикации №114121306510
Рецензии